Tango

Il tango

Dove saranno? Chiede la elegia di chi non e’ piu’, come se fosse uno spazio in cui lo Ieri potesse esser l’Oggi, l’Anche e il Tuttavia. Dove sara’ (ripeto) la masnada che fondo’, in polverose strade sterrate o in sperdute contrade, la setta del coltello e del coraggio? Dove saranno quelli che passarono lasciando all’epica un episodio, un mito al tempo, e che senza odio, lucro o passione d’amore si accoltellarono? Li cerco nella leggenda, nell’ultima brace che, come una incerta rosa, custodisce qualcosa di quella plebe valorosa dei Corrales e di Balvanera. Quali oscuri vicoli o quale ermo dell’altro mondo abitera’ la dura ombra di quella che era una ombra oscura, Muraña, quel coltello di Palermo? E quel terribile Iberra (di cui i santi si impietosiscono) che in un ponte della via uccise suo fratello il Ñato, che dovea piu’ morti di lui, e cosi’ uguaglio’ i tanti’? Una mitologia di pugnali lentamente si annulla dimenticata; una canzone di gesta s’e’ perduta in sordide notizie criminali. C’e’ altra brace, altra incandescente rosa nella cenere che li serba interi; la’ stanno in superbi accoltellatori e il peso della spada silenziosa. Benche’ la spada ostile o quell’altra spada, il tempo, li persero nel fango, oggi, piu’ in la’ del tempo e della sciagurata morte, quei morti vivono nel tango. Nella musica dimorano, nell’arpeggio dell’indomabile chitarra laboriosa che intreccia nella milonga gioiosa la festa e l’innocenza e del coraggio. Gira nel vuoto la gialla ruota di cavalli e leoni, e odo l’eco di queitanghi di Arolas e di Greco che ho visto ballare sulla strada, in un istante che oggi emerge isolato, senza ne’ prima ne’ dopo, mai dimenticato, e che ha il sapore del perduto, del perduto e del recuperato. Negli accordi ci sono antiche cose: l’altro cortile e la nascosta orditura. (Dietro le pareti sospettose il Sud custodisce un pugnale e una chitarra.) Quella raffica, il tango, quella diavoleria, gli anni affannati sfida; fatto di polvere e tempo, l’uomo dura meno della leggera melodia, che solo e’ tempo. Il tango crea un buio passato irreale che in qualche modo e’ certo, un ricordo che non può esser distrutto lottando, in un cantone del suburbio.

Jorge Luis Borges